Слу­чаи — это то, из чего сде­ла­ны мои ангелы.

Идешь по ста­ро­му жар­ко­му небу, куришь сирень, впле­та­ешь в пей­за­жи шер­стя­ных воро­бьев, устра­и­ва­ешь­ся. Я хочу сде­лать их непре­мен­но счаст­ли­вы­ми. Весе­лы­ми. Как из смолы.

Зима про­бук­со­вы­ва­ла, кида­лась, как ране­ная сука, с дождя на снег и к послед­не­му дню года пода­ри­ла мне крас­ный фонарь. Я све­тил им вме­сто солн­ца, а люди спа­ли, не вспо­ми­ная о про­шлом. Наут­ро пер­вых буд­ней, выва­лив­ших­ся из-за спин по обык­но­ве­нию печаль­ных выход­ных, они так и не успе­ва­ли заму­ро­вать все остав­лен­ные тороп­ли­вым дядюш­кой отвер­стия звезд, неба и отра­же­ний. Пом­ню, как и я едва не нагнал его в лесу, он был в чер­ной оре­хо­вой шубе, и когда я почти ее кос­нул­ся, я вдруг понял, что гла­жу сосед­ско­го пса по име­ни Зевс.

Так же, как и мои тогда, их гла­за кру­чи­ни­лись; их жда­ли при­выч­ные элек­трич­ки, ржа­вые кол­ле­ги и кону­сы. Идешь по плат­фор­мен­ным сумер­кам, по ску­лам кап­ли от слу­ча­ев, с забо­ра спры­ги­ва­ет писа­тель. Делюсь с ним кон­фе­той, днем читаю его раз­мыш­ле­ния о Евро­пе. В какой-нибудь Неза­вись­ке или вооб­ще. Вряд ли кон­фе­та тому виной, про­сто у губ свои поло­тен­ца. Из под­во­рот­ни еще писа­тель, еще один с дере­ва и из норы. На обед яич­ни­ца, из скор­лу­пок сно­ва писа­тель. Мол­ча­ли­вый. И не писа­тель как буд­то бы вовсе. Все мои дру­зья — писа­те­ли, даже если и сопро­тив­ля­ют­ся этому.

Одна­жды, заво­ра­чи­вая в пакет про­дук­ты из Дик­си, ко мне подо­шла стай­ка апо­сто­лов. Кас­сир­ша изу­ча­ла мои руки, а я думал про то, что все клю­че­вые люди моей жиз­ни, начи­ная с отца, носят имя Андрей. Апо­сто­лы подо­шли неза­мет­но, хотя, по прав­де гово­ря, они все­гда око­ла­чи­ва­лись воз­ле вхо­да, я и про­сто про них на минут­ку забыл. “Дай мело­чи, а,” — ска­зал один, самый малень­кий. “Нету,” — соврал я и почув­ство­вал, насколь­ко апо­сто­лы боль­ше, чем я. Я уже ждал дру­го­го вопро­са, но они про­сто отвер­ну­лись и ушли. Я так и не узнал поче­му. Навер­ное, кого-то из них тоже зва­ли Андре­ем, пред­по­ло­жил я — и дви­нул к небу, обрат­но в короч­ку льда.

На зем­ле весе­лее, воро­бьи насто­я­щие, гла­за спря­тан­ные, думы сыт­ные. На зем­ле есть Андреи, писа­те­ли и апо­сто­лы. Как же хоро­шо иногда.

Слу­чаи — это то, из чего сде­ла­ны мои анге­лы. Я их полюб­лю, может быть, зав­тра. А сей­час я люб­лю мас­ля­ные пят­на, вер­ней, они меня любят.

–кар­ти­на: К.Вилльямс